Una silla para Marina

Algunos meses antes de morir, M.Ts escribe este poema. Yo lo descubro hoy -- no lo conocía. Y me sorprende haber pensado en esa mesa que prologa el espacio de Y nada más. Sigo pensando - los hechos lo confirman - que este trabajo es sólo un permanente diálogo con los muertos. Bienvenidos al banquete. He aquí el poema:

Repito el primer verso

y fundo la palabra:

"Puse la mesa para seis..."

Te olvidaste del séptimo.

Tristes están los seis,

llueve sobre sus rostros.

¿Quién pudo, en esa mesa

olvidarse del séptimo?

Están tristes tus huéspedes,

la garrafa sin vida.

Tristes como tú, tristes

como está la olvidada.

Sin alegría, sin brillo,

hoy no comen ni beben.

Te atreviste al error, cómo pudiste:

No seis -los dos hermanos y el tercero,

y tú con la mujer y con los padres -,

sino siete. ¡Eran siete! ¡Si yo existo!

Pusiste la mesa para seis,

pero es que a seis no se reduce el mundo.

Espantar a los vivos es inútil,

quiero ser un fantasma con los tuyos.

( Con los míos...)

Como ladrón miedoso,

sin rozar tan siquiera alma ninguna.

El cubierto no puesto, yo, de frente

me siento la olvidada: soy la séptima.

El vaso de bebida se ha volcado

y todo lo que ansiaba derramarse:

sal de los ojos, sangre de las heridas,

que van cayendo del mantel al suelo.

Féretro, separación ¡ya no existen!

La mesa exorcizada y la casa despierta.

Presta como la muerte a un banquete de bodas,

soy la vida que llega, oportuna, a la cena.

No eres madre: ni hermano, ni hijo, ni marido.

Y ni siquiera amigo. Te reprocho,

cuando pusiste para seis aquella mesa,

que a mí no me dejases ni la esquina siquiera.

*

6 de marzo de 1941